Charly García
No elegí este mundo, pero aprendí a vivir.

¿A DONDE MIRA PHIL COLLINS?
¿A dónde mira Phil Collins?
Preclaro genio divino
cambiaste el mundo por mí.
Sos igual que yo, solista.
Discutimos por el pelo
a vos te gustó Cerati.
Como a mí te interrumpieron
cortaron tu inspiración.
Mermaron tus esperanzas,
arruinaron tu canción.
Con un beso de tus labios
sellamos nuestro romance.
Bailamos hip hop, rancheras,
judíos, arroz, garbanzos,
¡qué hermosa es la Coca-Cola!
¡Qué mierda que es el Fernet!¡Qué mal que cocina el Gato!
Erica, Antonio, Andrés,
como el Salmón tú luchaste
desovando melodías.
No entiendo todos los males,
¿por qué se llaman García?
No apures al amor nena.
¡Cómo me gusta ese tajo!
¡Maldito, Gabriel, maldito!
Malditos intelectuales.
Si el departamento de marketing
de nuestra grabadora no nos hubiera abandonado
te querrían a vos, pelado.
Me querrían a mí, García.

(Qué tristeza sin fin
qué profunda emoción
cuando todo Venecia
me hablaba de ti.
El profundo canal
de romántica luz
cuando todo en Venecia
me hablaba de ti.)

Maldito Leonard Cohen,
qué ser desagradable.
Qué mierda R.E.M.,
Oasis, Beck, AIR,
Daft Punk, todos.

¡Aguante Phil, carajo!

¿Qué saben los boludos?

DISFRUTAR MUCHISIMO
Todos queremos volver a ese sitio, a “Disfrutar Muchísimo”. Un eco perfecto. Pero al mismo tiempo que alguien deja atrás “Disfrutar Muchísimo” con la promesa de volver alguna vez, sospecha algo. Si ni siquiera lo intenta, sentirá que perdió algo para siempre, porque “Disfrutar Muchísimo” quedará intacto en algún lugar sin acceso. Y si vuelve y encuentra algo, inmediatamente sentirá el amargo sabor de la sospecha de que se trata de una variante resignatoria y nunca estará seguro de estar disfrutando muchísimo. En un examen de intensidad, cada momento bueno sale perdiendo. El recuerdo de “Disfrutar Muchísimo” compite de manera desigual con el presente. Volver es todo esto. Lo otro es el imposible de la palabra, jamás se repiten condiciones exactamente idénticas. ¿Tendrán todos los verbos esta insensatez?
En este aire primaveral viajan las feromonas de muchos seres vivos hipnotizados, opiados, ensoñados. Cada comienzo de estación es lo más parecido a volver a “Disfrutar Muchísimo”, el palacio ilusorio. Lo único que sabemos seguro es que alguna vez estuvimos en ese lugar.

Andrés Calamaro
El salmón tiene razón: el río está equivocado.

DE EFE BLUES # 1

Me llevaron a ver a un manager
por un grupo.
En el DDD FFF.
Entonces fuimos a las oficinas
de Odeón Pops a ver a un jefaso.
El manager manejaba con una pistola debajo del muslo. Derecho.
Cuando llegamos adonde llegamos, el guardaespaldas se quedó en el coche
con el motor encendido.
Era Rojo.
Todo estaba bien,
fuimos a ver al grupo.
En confianza, sugerí...
Mitad en serio y mitad en broma,
ALGO a propósito de la ropa, el aspecto general del conjunto.
Creo que no aproveché una buena ocasión de quedarme callado.
Lo cierto es que no tardé demasiado en darme cuenta.

Pero volví tranquilamente al hotel, caminando esas dos cuadras
con el guitarrista, supongo,
del grupo.
De marras.
Me empezó a contar
de la novia de él.
Había perdido la capacidad motora. Estaba realmente jodida.
El chico era muy joven.
Y me soltó eso.
Volví al hotel.
Pero fue la primera noche en México: Vodka, Chuck Berry...
Y llegar caminando, por las calles equivocadas, al lugar correcto.
Demasiado decadente para ofrecer algo REALMENTE bueno.
Y eso es lo bueno...
Con el tiempo.
Y antes de eso la charla amena,
inflamada de interés...
Siempre, el bajo de Jerry
FINGERS Gemott,
Y la cara B de un single de WILSON P. Un tributo a las voces gigantes.
Las gargantas.
También me desarmé grabando con LA MALDITA en el mismo estudio
donde DYLAN grabó Pat Garret,
y Enrique, los Teen Tops.
Vomitando la moquet del estudio B.
Mientras en el estudio A:
EL Mariachi más grande del mundo grababa lo suyo.
Haciendo el tonto con una botella de Tequila Sauza.
El artista turista.

Y las sobredosis de tacos al PASTOR
y llamar a los bomberos
al día siguiente
y viajar una hora y cuarto
para llegar al estudio.
y un músico que se va de la Plaza Garibaldi con un tambor
redoblante al hombro... y la señora
y tortillas verdes... en las alturas
y una pickup llena
de mariachis que llegan...

The Sheraton Kid.

Abría la ventana y veía un ángel
dorado... todos los días.
Fue en la segunda parte de los ochenta. Ochentaysiete supongo.
peptobismol y circo.
Y 25 historias más. Sin importancia.

Christian Basso
Ahora o nunca venceremos al hipócrita social, el dinero puede más que la palabra, pero los ojos están más cerca de Dios.

CIUDAD

Ciudad es pulmón. ¿Y qué sucede con los ojos al atardecer que reflejan las luces parpadeantes? ¿Y qué miseria ajena es más fuerte que la propia si fuera posible verla? Merodeo de la esquina en el hormiguero desierto. Caminantes del alcohol y el café. Monedas para las fuentes en el universo del deseo. Pensar sin palabras en la marcha, en el infinito de una melodía penetrada de obsesión y sensiblería.
El bisturí en mi chaqueta me raspa y lastima, me gusta ese olor de sangre nueva que no llora, y vuela en las arterias carreteras de una ciudad y de todas.
Los autos sienten, se miran con faros de promesa. ¿Detendrán su marcha por alguna voluntad ajena a la propia? El policía de la esquina se ama demasiado a sí mismo, encuentra la perfección en el mundo. Los cigarrillos que se prenden a toda hora universalizan las ciudades, las hacen figura o estampas. Las cenizas vuelan y los hombres tal vez. Urbanidad es más naturaleza que pasto en el valle. Camino y sigo a aquella persona sin nombre ni historia, me da igual, en los músculos veo el despertar de mi muerte, ya intuida en aquel paseo por las calles ancestrales, como final dulce y salvaje que me espera.
Por favor: ¡Que el reflejo de un sol invada la casa sin ventanas en la ciudad de plata!

Luis Alberto Spinetta
Hemos hecho de las palabras algo para entender, cuando en realidad son aquello que está ahí y suena.

REFLEX

por un lado, el deseo arbitrario e incomparable de poblar la oscuridad casi sin recuerdo alguno.
poblar la soledad del alma, a lo que a veces se recurre al navegar la vida, llenándola con algo que no puede ser comprendido.
en sí, el alma, para no degradarse, no aparece (en el supuesto de poder ser comprendida).
ningún alma merece el castigo de la comprensión

manera de lanzarse,
vuelta,
y otra vez
tiene que lanzarse,
tiene que interpretar la pasión,
la pasión,
invertebrada,
la pasión.
TUTO
¿qué más cielo para mi alma, el ave,
que tus labios, todo el derredor
del mundo?

la realidad ante la belleza luce efímera,
los pensamientos
aquellos deseos,
surcados en la diáfana noche
por los luceros que son acaso el olvido.

(parece ridículo que la felicidad no exista, así, como tal
por que la antecede el universo mismo y luce quieta).

Dárgelos
La poesía es una invención grasienta.

DESIMPERIO

¡Qué difícil es... encontrarte!
¡Qué difícil es procurar calma!
Ecos de un sol deslucido
se derramarán.

¡Va quedando atrás... mi romance!
¡Va quedando tan a la distancia!
Ecos de un gong oxidado
se liquidarán.

Hoy me siento aliado
del Desimperio,
meridiano de horror.
Hoy soy el placebo
que jamás cura la tos.
Si el viento no agita el cuadro
se empasta mi visión
y el cielo que alcanzo a ver
espera fiel la cálida utopía.
¡Cuídame!

Partiendo en un tren incierto
hacia la incógnita
dejada en el horizonte
sin solución.

Se borra la ciudad
tu lugar.