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“Tenía el veneno preparado, lo estaba por sacar del bolsillo, estaba listo para echárselo en el café, había encontrado el pretexto justo para que Anselmi se diera vuelta y mirase hacia la vidriera, cuando eso que dijo Anselmi lo inmovilizó.
Anselmi acaba de salvarse por un pelo. Mejor dicho, por una palabra, unas cuantas palabras.
Furioso, distendió los dedos y soltó el paquetito (la doble porción de cucarachicida envuelta en papel Manifold), sacó la mano del bolsillo de la guayabera y tomó uno de los dos vasos humeantes que el cafetero había dejado sobre el vidrio del pequeño mostrador.
Bebió un sorbo y sonrió con bonhomía, como festejando las idioteces que ahora Anselmi había comenzado a decir con inusitado brío, mientras que, desde lo más profundo de su odio, iba armando rápidamente lo que él denominaba ‘el muñeco interior’.
Eso había sido el viernes. Ahora, en mitad del domingo, mientras caminaba con el tremendo valijón rumbo al negocio de Boris, pensaba que era verdad, que la vanidad trae mala suerte. Definitivamente no era a Anselmi a quien había que matar y él, que se creía el gran ejecutor, el gran eliminador, ¿qué había resultado ser al final?”

* Fragmento de Voces en la noche.