El ojo de Maximiliano Vernazza tiene algo perturbadoramente estimulante, una especie de impiedad, el nervio inocultable de un tipo con una cámara en la mano al que, si le das un metro, te la puso.

Podríamos decir que el ojo de Vernazza no te perdona una vez que te encuentra. Y Maxi encontró a Charly, a uno de los Charlys que forman parte de nuestra vida y que, como todos los Charlys, éste también será inmortal.

Vernazza nos pone delante de alguien que ya suponemos extinguido, el sujeto de la compulsión en aerosol, Say No More y la locura en colores. O mejor: lo pone a él delante de nosotros, lo sujeta, lo desnuda y lo deja allí, en toda la dimensión de su caos. El Charly de Vernazza es el último Charly maldito y lo que encuentra Vernazza es la caja negra de esa maldición: la encuentra en las manos de su criatura, rastreando impunemente la atrofia del genio, la bruta complexión de un Mozart con artritis. Y la encuentra también, una tarde de sol, o una mañana, en el balcón del departamento de la avenida Coronel Díaz: allí Vernazza, de golpe, queda frente a la descarnada figura que estaba buscando. Un hombre desnudo de toda la desnudez posible, figurando lo que podría ser el paciente en un pabellón psiquiátrico del Estado, con un carrito de supermercado dándole énfasis al sinsentido y con la ciudad que lo erigió rey transcurriendo ahí atrás, amándolo como se ama a los ídolos verdaderos, desde lejos, inadvertida de su dolor y su soledad.

Cuando lo tuvo ahí, Vernazza no pensó en proteger a nadie, sólo pensó en su fotografía. Yo le agradezco esa impiedad.

Este texto pertenece a la muestra sobre Charly García en el Centro Cultural Recoleta, Espacio Central PB2, del 2 al 27 de marzo.