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Vivo todos los versos, pero soy incapaz de escribir uno solo. Para eso estaba Juan, para escribir los versos vivenciados por los que no somos poetas. Allí estaba él, mirándonos con su mirada pícara pero bonachona y doliente de sabio que estaba más allá del dolor sin salir de él, en esa particularísima relación equilibrante que había establecido entre el ser estando y no estando (pobres las lenguas que no distinguen entre “ser” y “estar”, que embrollos ontológicos). Ya no tendremos quién nos escriba los versos que vivenciamos. Nos quedamos bastante más solos, con la soledad argentina y tanguera que el milagro nos hace superar. Lo que nunca superaremos es la ausencia del amigo “de fierro”, como sólo él sabía serlo
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