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Un cúmulo de periódicos
desparramados en una profusión sofocante.
Los suplementos con sus interiores al descubierto descaradamente
haciendo alarde de sus escabrosos contenidos
“divorciado siete veces, volverá a casarse con su primera esposa”,
hojas sin abrir de anuncios de “Se precisa”;
editoriales arrugados en un frenesí de hastío;
página sobre la alta sociedad, ennegrecida con fotografías mentirosas.
Montones sin fin, sin comienzo de periódicos...
Fuera, una débil lluvia gris,
que cae, que cae sin esperanza,
con la apagada monotonía de los ruidos inútiles,
como la voz de un pastor que recita el oficio de un matrimonio.
Mi vida es como una galería de arte,
con pasillos estrechos en los que los espectadores pueden caminar.
Los cuadros están colgados para sacarles el máximo provecho;
de modo que los buenos captan enseguida la atención.
De cuando en cuando, uno está colgado con tanta inteligencia
que, aunque parece discreto,
capta la luz más favorecedora.
Incluso las pinceladas se muestran con tanto acierto
que las sombras las suavizan y las convierten en belleza...
Mi vida es como una galería de arte,
con unos cuantos cuadros vueltos discretamente hacia la pared.
Cogidos de la mano, corríamos por el bosque otoñal
nuestras risas volaban sobre las alas del viento enloquecido;
entrando y saliendo, trazando un camino fantástico,
a través de los apasionados y encendidos cornejos
y los esbeltos y virginales abedules,
nuestros miembros relampagueaban blancos contra un fondo desenfrenado.
Las hojas de parra que entrelacé descansaban leves sobre tu cabello,
y, mientras corríamos, gritabas trozos de canciones salvajes:
himnos paganos de alabanza a los dioses muertos.
Y seguíamos a toda prisa, mareados con el fuerte vino de otoño...
Me pregunto si tú también estabas casado.
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