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* Ama las paradojas, los mensajes sobreimpresos, las casualidades y los disparates encimados. Donde Pueyrredón muere o pega una curva sorprendida por los muros de Sociedad Rural, allí el descubre un cartelito prolijo que reza: "Lo que mata es la pobreza, no los pobres". Y seguidamente de otra mano y quizás antes puesta allí, dos calaveras dibujadas. Sobre ambos mensajes, quince centímetros por arriba un cartel de chapa, carcomido por el tiempo donde se lee Entrada de Reproductores. Vida, muerte, proclamas, todo cabe un metro cuadrado de ciudad, en la ochava norte de la calle.
* Existe una zona patética entre las parejas mayores: Por lo general ella, más percudida por un maridaje de macho, envejece más rápido y según la luz o el día cuando salen juntos ella parece su mamá. Pasean por plena avenida tomando un helado. Y el tipo que reflexiona sobre lo visto piensa. "Es injusta la vida".
* El sueño del tipo, contado con honestidad sobre una mesa de bar, es llegar a poseer una casa funeraria hermosa y excéntrica donde se respete el símbolo mortuorio con elegancia y glamour. "Eso sí, aclara. Me daría el lujo de poder elegir la clientela. No hay peor cosa que los muertos feos o gente fea que está muerta".
* Hay una anécdota que revela la brutalidad policial no en el accionar violento sino en la bestialidad del que no ha ido al colegio y aún así determina la vida ajena. Dos chinazos de azul encontraron un cadáver en la calle Wheelwright una madrugada. Cuando quisieron anotar la calle no pudieron: Apenas sabían leer y escribir. Por ende decidieron subir al fiambre al patrullero y dejarlo a buen resguardo en la esquina de calle Salta.
* Tiene un culo poderoso sobre el cual se podría depositar una bandeja con bebidas que ni se derramaría. Es un soporte visual que sostiene al universo. Enfundada en un jogging blanco pasea por el parque con su celular blanco y su pichicho blanco también. Blancas son sus zapatillas y su cinta para el pelo. No transpira ni se ensucia; vuelve inmaculada. Un vecino se pregunta cómo es que hace. Otro le contesta: "No hace nada, con ese culo y llamativa como es el marido paga por la exposición. Vende objetos de arte y la incluye a la diva en su metier. Algún día la va poner a la venta en su negocio del centro, te juro".
* El amigo tanguero dibujaba comportamientos de gente con el nombre de calles. A un tipo se le inundó la casa y vivía en Entre Ríos. A otro se le rompió la última cubierta en la calle Rueda. Y a un gorila se le extravió su perro en la calle Perón. Lo que no contaba era con la mueca del destino: Su hermanita, perdida en los avatares de la noche y la vida fácil se mudó a la calle Larrea. Pero de eso no comentó nada. Sólo recibió algún comentario, admitió con su cara de póker cual criminal y burlón burlado.
* Lee en un aviso de un negocio. "Usted pasa un tercio de su vida en cama: Los ácaros del polvo también. Ellos le traen cansancio, alergias y enfermedades". La publicidad lo roza y alcanza para deprimirlo. Y se pone a pensar si son esos seres invisibles los causantes de su depresión o es que sencillamente, salvo su gato, ningún otro ser vivo visita su cama y duerme junto a él.
* El mismo tipo, ahora derrotado por la visión lee con dolor una postal que se encuentra en una vidriera céntrica. "Un Rólex nunca cambiará al mundo pero si lo harán las personas que lo llevan". Y advierte a rubios bebiendo, fumando largos cigarrillos y en los antebrazos de los sillones beldades rientes. Rompería el cristal a piedrazos. Dan ganas de sentarlo frente a un espejo y decirle que se mire, que nada está perdido, que todo es un espejismo. En esos laberintos idiotas está tan sumergido que ni advierte a una chica preciosísima que lo mira y pasa junto a él esperando alguna señal. La calle, que es un animal caníbal, se lo termina devorando por su pena y su estupidez.
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