Página/12 :: rosario :: Lo que redunda da sentido

herran palabras a raptos de espíritu, insisten en priorizar, abusan de nosotros al dotarnos del yo que arde de nada...

diluvia la fealdad que irradiamos

lejos, acaso, almendras confitadas nieven en su flor

enjambre de médulas

nosotros en el peor sentido

formas a merced de la oscilación

la suma de lo vivo y lo inerte

todo lo que crece sobre el suelo

éramos la sustancia misma de la claridad

luz transcurriendo sin intención

pero qué triste, a nuestro cairel llegó la conciencia y el agua dulce se volvió mar de lágrima evaporada

nosotros, mendigantes al amparo del agujero que en el cielo ha dejado la luna, pródigos de infelicidad, atravesados por la persistencia yendo a ningún lugar

llovía una aspereza impropia para los días

lirios vueltos hielo por el calor

ciruelos talados sangrando sus sombras

piedad, frío

asepsia y basura

pestilencia de la composición

nosotros el color que se degrada

por la masa que se pierde

por esa suerte a la que nadie aspira

risco y luna

artrópodo del Señor

por la araña de Marte

ella, que rechaza con ahínco a la rima, dirige nuestra peregrinación

nosotros, agonías variables que se regalan a constantes peores, retazos del ego de dios roto por un espejo que dejo de reflejar...