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Este cuento no tiene mucha explicación. Un día imaginé a Galvano y lo que le sucedía. Lo escribí muy rápido, casi sin pensarlo. Tal vez tenga su origen en un álbum de mi abuela de fotos muy antiguas, de fines del siglo XIX y principios del XX. Mis bisabuelos, tanto españoles como italianos, fueron inmigrantes. Y en las dos familias perduraban, aunque desvaídos, recuerdos de ese gran viaje que los desgajó de su origen. Las imágenes de desconocidos en esas fotos de cartón tan duro como madera me intrigaban. Esas vidas anónimas, no sé por qué, siempre me conmovieron.
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