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| Por Fernando D’Addario Desde Cosquín  Cinco
minutos antes de que Mercedes Sosa inaugurara su show de la reconciliación con una
sentida versión de Nostalgias tucumanas, el diluvio que se había ensañado con Cosquín
se detuvo como si lo hubiese conjurado un mandato de respeto ante la investidura de la
música. El cielo abierto, estrellado, que se dibujó sobre la plaza Próspero Molina
durante la hora y cinco minutos que duró el show de la Negra quedó, también, como un
símbolo de alivio sobrenatural, luego de la tormenta que se desató
–seguramente– para revertir tanta aridez creativa.Nunca como el sábado Cosquín había sido escenario de contradicciones tan notorias. Nunca, tampoco, habían sido necesarias situaciones tan paradójicas para reflejar el estado real del folklore argentino, con imágenes que en cierto sentido sólo rozan lo artístico y se clavan como un puñal en el fangoso terreno de las conductas humanas: aquí, en la ciudad de la música, en este territorio ambiguo donde se mezclan el poder con las canciones, conviven, justificados por el cínico encanto del pragmatismo, sentimientos de avidez desaforada con el piloto automático del conformismo, arrestos aislados de dignidad con dosis entendibles (pero dolorosas) de claudicación. Una pintura chiquita, pasible de ser proyectada a otros niveles que exceden el marco del folklore. Era la madrugada, y ya habían pasado la veintena de artistas que, salvo excepciones, sólo rellenaron la primera noche. Había pasado, también, el momento del reencuentro de Mahárbiz con el público que no era el suyo (no es lo mismo el público de Mercedes que el de Horacio Guarany), y que no lo silbó como hace dos años. Habían pasado 45 minutos de un soberbio show de Mercedes, uno de los más emotivos que se hayan visto de la Negra en los últimos tiempos. Invitó a subir al escenario a Rafael Amor, quien necesitó cantar un solo tema, “Corazón libre”, para producir una sensación de fuera de foco en el ambiente. “No te entregues corazón libre”, cantaban ambos, encendidos y emocionados, transplantando a ese mismo escenario recapturado por Mahárbiz una postal de idealismo setentista. Antes y después, Mercedes se había entregado con devoción a la única transgresión que se permite en estos momentos: el de la excelencia artística. Era tal el contraste de actitud, de compromiso estético y musical que se notaba con respecto de la mayoría de los números que la habían precedido, que lo suyo seguía siendo, de algún modo y tímidamente, revolucionario. Cantar a Manuel J. Castilla, al Chivo Valladares, recorrer con respeto y sin pruritos a los Hermanos Abalos, Violeta Parra, Peteco Carabajal y Milton Nascimento, entre otros, representa la renovación cotidiana de una utopía que no se alimenta con declaraciones comprometidas sino con el milagro (según el estado del folklore hoy) de la belleza. Mercedes, vestida de negro y permanentemente proclive a la lágrima, cantó un “Gracias a la vida” que significó, casi, una catarsis colectiva en la que se reconocieron muchos de los 6 mil asistentes. Se le animó a uno de los tangos más tristes de Cátulo Castillo (“La última curda”) y levantó a todos con el reparador “María María”. Como si se estuviera desgarrando en cada dosis de melancolía y de esperanza que le regalaba a su público. Esa transgresión de lo posible se verificó por la negativa durante las dos horas y media previas al concierto de Mercedes. Sólo fue necesario ver a los Hermanos Cuestas, un símbolo (acaso sea exagerado lo de “símbolo”) del folklore que se escuda en la tradición para adoptar posturas caricaturescas. Pero aquello que es explícito y deliberado en los Hermanos Cuestas (la apelación constante a los silbidos imitadores de pájaros de la región entrerriana) se manifestó de forma velada en muchos otros artistas viejos y jóvenes, tradicionalistas y “renovadores”, que se entregaron al estereotipo para obtener las migajas de un aplauso que se renueva sólo por inercia. Esto vale para Rosendo y Ofelia, pero también para María Itatí,la encargada de cantar el himno en la inauguración. Pocos se salvaron: Gustavo Patiño (a quien hicieron tocar a las tres de la mañana, fuera del horario televisivo) y Las Pacheco. A Coqui y Claudio Sosa los agarró el diluvio, una lástima. Y muy poco más. Ni siquiera –hasta ahora– la mística que se pretendía recuperar. Lowe, la empresa concesionaria, está haciendo todo lo posible para que se cometa el absurdo de extrañar a Cavallero y cía. ¿Con el cine trabajarán del mismo modo? En definitiva, este festival empezó mostrando muchas rifas, una cantidad de sorteos interesantísimos, y poca música. Hasta la lluvia, enemiga pública de los espectáculos al aire libre, se apoderó de Cosquín con un espíritu expiatorio. Redimió a la música de las culpas que no le pertenecen y, una vez renovado el ambiente, apareció Mercedes. ¿Pero cuántas veces se puede repetir un milagro? “No quiero que me vean con la cara de enojada”
Por F. D.
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El inesperado abrazo de
Mercedes Sosa con Julio Mahárbiz, al término de su excelente show coscoíno, seguramente
engrosará la historia de los “grandes abrazos argentinos”. No tendrá,
seguramente, las implicancias políticas de aquel que supieron prodigarse Juan Domingo
Perón y Ricardo Balbín en épocas más efervescentes, pero al cabo podría verificarse
alguna especie de paralelismo. A veces, la relación de fuerzas y las circunstancias de
poder implican que sólo uno de los abrazados reciba el peso de ese abrazo.