DOS El aeropuerto como terra incognita es –en el moderno imaginario– el equivalente a la casa embrujada. Un lugar por el que correr y gritar impulsados por el sadismo de los que te programan el vuelo de conexión con minutos de margen por el solo placer de hacerte transpirar entre puerta y puerta de embarque y obligarte a pensar, durante todo el viaje, que tu equipaje se ha esfumado, entre un y otro avión, en el aire, porque “lo importante es no perder el slot de despegue”. Así, bienvenidos al sitio en el que uno se consagra como víctima y se sabe sujeto a turbulencias terrenas mientras no deja de preguntarse si todo eso que leyó –sobre la deficiencia de satélites, sobre el volátil temperamento de los controladores aéreos, sobre los defectos de fabricación de toda una partida de 707, sobre la cantidad de gérmenes casi mortales que se incuban en la atmósfera presurizada, o sobre (caso Madrid) la revelación de que las rutas de la nueva terminal cruzan un espacio protegido para buitres y águilas y han aumentado las posibilidades de que un pajarraco de diez kilos se empotre contra una turbina– será verdad incontestable o siniestra leyenda urbana. Ya saben: uno llega ahí unas dos horas antes del avión (aunque ahora recomiendan que sean tres) y cualquier cosa puede ocurrir. Colas interminables. Boicot de empleados que deciden tomar las pistas (caso Barcelona el año pasado). Vecinos de barrios próximos franqueando las vías de acceso en protesta por el ruido de boeings pasando cada vez más bajo y más cerca de sus casas. Inesperada huelga de los encargados de subir y bajar maletas. Manifestación súbita (todo es posible) del rodaje de la nueva película de Woody Allen. Personal de a bordo que se perdió de camino al aeropuerto. Introducción del pasaje durante horas en un avión que no sale. Suspensión de vuelo y posterior orbitar hasta nuevo aviso en alguno de esos hoteles que rodean al engendro. Y –posibilidad que se incrementará radicalmente a partir de junio ’08, con la desaparición del papel y la implementación total del ticket electrónico– el que nuestro nombre no aparezca en las computadoras, o que nuestro número de pasaporte esté mal escrito, o que se caiga el sistema y entonces... Y todos éstos, se entiende, son problemas de lujo: mucho peor la pasan los que llegan en busca de una tierra prometida o a visitar a un familiar y son devueltos al punto de origen previo paso por algo que se llama –nombre desde ya inquietante– “sala de retornados”. Lejos –muy lejos– han quedado los tiempos en que el personal del aeropuerto en la novela de Arthur Hailey se encargaba de guiar y salvar y traer de vuelta a casa a la nave en problemas con la tripulación intoxicada (siempre pedir pollo, nunca pescado) o atacada (como en una de las películas más absurdas de la historia) por serpientes excitadas. Ahora todo está mucho más cerca –me pregunto cómo el inglés no lo hizo todavía– de una novela de J. G. Ballard. El aeropuerto como espacio alienante y alien donde todo es ruido y mensajes incomprensibles por los altavoces. Y nunca hay un reloj cerca. Y las pizarras que dicen delayed hacen ese ruidito como de aleteo de pájaro mecánico. Y por miedo al terrorismo se aterroriza al pasajero obligándolo desde a desnudarse hasta a catar frente a un policía la comida del bebé. Y, cuando el vuelo se ha perdido, el equipaje se ha extraviado y el espanto ha alcanzado alturas de vértigo, se nos ofrece con una sonrisa torcida llenar algo que se llama libro de quejas y cuya única función es dejar por escrito aquello que nadie se digna escuchar para que nadie se digne leerlo. Y ya saben: la responsabilidad de todo nunca es de la compañía sino del mal tiempo que hace, siempre, en otra parte, lejos.

37 años de Página/12 - Las contratapas que hicieron historia

¡Vade retro, aeropuerto!

Desde Barcelona