El primero es dibujante, pintor, escultor. Viene caminando por una calle suburbana de Madrid.
En en estos días fríos se ve la playa desierta, casi nadie, aun cuando el sol tiene rachas de tibieza.
A veces, como en esta mañana fría y soleada, da gusto caminar por los caminos arenosos del bosque invernal y sus variaciones de sonidos.
Cuál es el sentido de los cuentos que me vienen y escribo, me pregunto.
Por las tardes, más bien cerca de la noche, cuando el silencio empieza a ganar el bosque y el mundo parece haber muerto, el rumor del mar sugiere una tristeza de naufragio.
