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Mi mamá se murió en la calle

Mi mamá se murió en la calle, el dieciséis de marzo del dos mil dieciocho. Inesperadamente, y con un vino adentro de su cartera roja.

Por Sandra Moro

Homo Real

Desde Barcelona

Por Rodrigo Fresán

Lo indigno

En un cúmulo de inequidades que espanta, el recrudecimiento del discurso de la derecha, envalentonada por una oposición tanto diezmada como dividida, parece inundar todas las perspectivas mediática

Por Mariana Miranda

Narciso

Todas las mañanas Kao cumplía el mismo rito frente al espejo: se lavaba cuidadosamente la cara, aplicaba compresas para desintoxicar los poros –la polución había alcanzado niveles peligrosos en la

Por Claudia Vázquez

Democracias de cartón

En 2015, en una de las reuniones con “la troika” (el BCE, el FMI y la Comisión Europea), el por entonces ministro de economía de Grecia, Yanis Varofakis, presentó un pedido de renegociación sustanc

Por Jorge Majfud

Señor fullero

Me siento en mi mesa de siempre, al lado de la ventana, mientras Osvaldo pasa sin saludarme. El local es chico y prefiero no llamarlo. Pero esta vez no me ve, o hace que no me ve.

Por Hugo Soriani

El Matador

La revistita hecha a mimeógrafo se lamaba ”Aguijón” y lucía debajo, en una aclaración cándidamente furiosa “Un pinchazo donde más duele!”.

Por Adrián Abonizio

Miralles, el artífice

Esta historia comenzó en pleno reinado del cometa Halley, cuando se lo podía ver a simple vista, allá por febrero de 1986.

Por Raúl Astorga

No es grieta, es abismo

Hace un tiempo vi por primera vez en las redes un video de 2021, una entrevista a Carlos Bardem. Un breve fragmento en el que decía “Sí, soy superior moralmente a un fascista.

Por Sandra Russo

En la cola

La noche anterior le avisaron por mail que el sábado 21 tenía turno en La Rural para aplicarse la segunda dosis de la vacuna Covid 19. Llegó media hora antes y desde el sur, como siempre.

Por Marcelo Scalona

Breve cielo

Los dos golpes en la pared se fueron sintiendo cada vez más fuertes, en unos segundos llegó a nuestra celda, rápidamente nos preparamos.

Por Ana Esther Koldorf
Paisaje marino en las Islas Aland (Finlandia).

Un tango finlandés-brasileño

Estaba sentado en el escritorio de mi oficina casera tomando un café mientras los restos del sol comenzaban a huir presurosos de esa habitación tan normalmente oscura, aunque una gran ventana refle

Por Mario Rapoport

El malón blanco

En una situación difícil, más difícil que la del resto del país que viene sufriendo bajos salarios, el malón blanco (maestras en acción) se lanzó a caminar por las tierras de siete colores, con un

Por Gloria Lenardón

Los Calvino

El señor y la señora Calvino son los habitantes más viejos del pueblo. La señora Calvino, si bien manifiesta tener la misma edad que su marido, parece varios años más joven que el señor Calvino.

Por Guillermo Paniaga
John Kennedy junto a Gore Vidal.

Gore Vidal, una memoria atípica, extravagante, honda…

“La pelvis de Nina, era estrecha y fui extraído con fórceps por un torpe doctor, carente de experiencia en alumbramientos, que se encontraba de guardia en el hospital de cadetes de West Point el

Por Enrique Medina

Tango del cocodrilo dormido

Juan Callegari era un hombre de fortuna. Debido a eso, y a la forma de vestir y a cierta pose intelectual que adoptaba al hablar, y a la pipa, le llamaban ingeniero.

Por Rubén Leva

Homo Desesperanzado

Desde Barcelona

Por Rodrigo Fresán

Tres canciones tres

La tía Cata era minúscula y amable, no tenía marido, se peinaba los cabellos grises, húmedos y tirantes hacia atrás y vestía irrevocablemente –verano e invierno– con un batón de percal negro, a lun

Por Rafael Bielsa

Menús y menúes  

Un tema fijo de la política nacional es la participación, ejercicio requerido para dar aliento, renovación y representatividad a la gestión de la cosa pública. Por lo menos en los papeles.

Por Fabián Di Nucci

Trotsky y mi vesícula

Ahora que don Esteban Volkov Bronstein, nieto de Lev Davidovich Bronstein –más conocido como León Trotsky– murió en México a los 89 años, recordé las vueltas de la vida que me vincularon a esa hist

Por María Seoane